Books liebte übrigens schon als Kind Friedhöfe! Und diesen zumal, da ging er gern drin herum mit dem Großvater, da gab es so viel zu sehen! Das liebte er: einfach schauen, sich den Eindrücken und Unterschieden und Nuancen hingeben! Dieser Stein war so und der Stein daneben war anders, und fühlte sich auch anders an beim Schauen! Von schönen hohen Bäumen überragt die Mauern. Die wilden Tauben, die es dort gab! Vielleicht kommt seine Liebe zum Barock ein wenig von den Verzierungen mancher Grabsteine, die ihm gefielen!

Beim Betreten des Geländes durch das kleine Torhaus überholen ihn einige Trauergäste. Das Tor der Aussegnungshalle, in der er selbst schon saß, ist offen, man blickt auf brennende Kerzen, Kränze, Gebinde im Halbdunkel drinnen. Zwischen zwei Lorbeerbüschen betritt ein Pfarrer in Books' Alter die Szene, gerade so groß und mit grade so dunklen Haaren, in schwarzem Talar, mit einer Friedhofsangestellten einige Dinge besprechend. Biografisches Kino, denn das wäre er beinahe geworden, denkt er sich; da würde er selbst jetzt stehen. Beim Verlassen des Friedhofs dann einzelne Worte der Predigt durch die offene Türe zu hören.

Besser so, Herr Books. Stattdessen nun in den Tempeln des Geldes die Schäfchen um sich scharend, auf dass sie freundlich sprächen mit der Gemeinde der Gläubiger und vor allem freundlich miteinander und vor allem recht verständlich, effizient und zielführend!